GALERÍA DE HOMBRES BUENOS: VICENTE FERRER

El hombre que levanta la mano es un antiguo anarquista que fue derrotado en la batalla del Ebro, durante la guerra civil española. La última vez que lo vi fue en un programa de entrevistas que dirije y presente Antonio San José. Sabía de su valor, había oído y leído sobre su trabajo en la ciudad India de Anantapur en favor de los intocables, los esquinados del mundo. Hoy lo lloran miles de personas. Al morirse, se recuerdan su lucha y sus proyectos para alzar del suelo y de la miseria a los humildes entre los humildes. Estuve muy atento, hipnotizado, durante la entrevista que mencionaba. Y es que este hombre poseía un imán en el alma. En mi han quedado grabados sus ojos pacientes, ojos que escuchaban; su mano alzándose lenta, suspendida en el aire, acompañando sus pensamientos; y sus palabras, casi materiales al salir de los labios. Oirle hablar era como asistir a algo eterno. El tiempo, en especial este tiempo que vivimos tan frívolo, sucumbía, ante la presencia de un ser tan cierto y profundo. Por esto me atrevo a decir que Vicente Ferrer no ha muerto.

LA FLECHA ROTA DE ARCOMADRID

Dicen que la feria de arte ARCO ha sido de nuevo un éxito de público y de venta. Yo, que estuve por allí, no estoy tan seguro. Mi impresion, que no quiero decir que no, es que se respiraba en el ambiente un tufillo achacaso. Como dicen, había menos galerías y muchas galerías apenas acudieron con lo puesto, con obras muy efímeras en lo material - léase, fluorescentes, plumas, cintas en el aire, capillas sixtinas de papel) y tímidas de ideas. Sí había alusiones a Guantámano, a las guerras, a la crisis económica, pero faltaba contundencia en las propuestas, que falta hace. Supongo que en estos tiempos el mercado de arte no debe enojar a nadie en exceso, que no se muerde la mano que te da de comer. Claro que, ¿hay arte entonces?

Bueno, que cosas interesantes había. Para muestra una foto.

SUBODH GUPTA APUNTA EL CAMINO PARA EL ARTE. ¿SERÁ SINCERO?

"La belleza de nuestro trabajo es que se realiza al margen de los vaivenes del mercado". Lo ha dicho hoy en el diario el País el artista indio Subodh Gupta. Ojalá sea sincero, yo creo que sí, pues, por lo visto, en uno de sus trabajos aparece cubierto de mierda de oveja, lavándose bajo la ducha. La mierda de oveja es más bella que 8.601 diamantes recubriendo una calavera (ya, ya sé que al arte no tiene necesariamente que ser bello).

LA CALAVERA DE DAMIEN HIRST Y EL POSIBLE FIN DE LA RAPIÑA

Dicen que el arte empieza a notar la crisis. Que, tal vez, tenga que tomar otros derroteros. Supongo que se refieren al mercado del arte. Si es así, esto ya lo entiendo mejor, porque el mercadeo y el trapicheo magnífico están hundidos en el barro de la mísera avaricia. Pero, ¿el arte?



En la facultad -la verdad es que en la facultad apenas me enseñaron- aprendí que el arte es la más alta manifestación del espíritu humano y, gracias a los libros de Arnold Hauser, entendí que el arte de cada momento histórico es un reflejo de los valores instalados en la sociedad. O sea, que en los últimos tiempos es normal que Damien Hirst haya sido uno de los más célebres artistas, y que, tras la hecatombe de las hipotecas subprimes, su calavera cubierta de diamantes ponga al descubierto los huesos del rostro demacrado del dinero. Una calavera cubierta por 8.601 diamantes: muy original, no se puede representar mejor el exhibicionimo, la desmesura y la desvergüenza. Como epítome y símbolo de la época de la rapiña hay que reconocer que, sin duda, es una obra de arte. Sea también el epílogo de estos tiempos amorales y gente como Damien Hirst se recicle. Ante el maltrecho futuro, no le importará mucho cambiar de etapa artística. Su calavera viene a ser como los contratos blindados que han forrado a los altos ejecutivos de la banca y las finanzas, mientras hundían económicamente el mundo. ¿Y el arte?

OBAMAMAN

Un nuevo superhéroe ha llegado a la ciudad. Ni vuela ni repta ni anda por las paredes, nada más que camina como cualquier erectus. Lo único extraordinario, al perecer es un gran orador; al parecer es negro; al parecer es un hombre decente. Y esto ya es mucho para el sueño americano y para el mundo. Ante un mundo en crisis económica, ambiental y de valores, un negro americano, de origen africano, con familiares musulmanes, que habla bien y parece tener valores que buscan el bien común, representa la esperanza. Ante la vorágine en la que nos hemos metido, Obama simboliza nuestro instinto de regeneración. Toda una lección para los soberbios del mundo.

MAJESTAD BATLLÓ O EL PRIMER AZULGRANA. UN PUNTO DE VISTA IRREVERENTE.

Ahí está. Se trata de un cristo triunfante, crucificado, pero sereno. Con un punto pensativo, por encima del sacrificio que le ha tocado, más que un martirizado, más que un club. Y es que los colores, azul y grana son los que tiñen la indumentaria del fútbol club Barcelona y el rostro barbado e impasible me recuerda al del defensa central de los años ochenta "Tarzán Migueli", que con la misma tranquilidad empotró su pierna contra la espalda de un jugador del Atlético de Bilbao, en una final de la copa del rey. La decoración de rosetas azules circulares que cubre todo la túnica bien podrían ser balones de balompié. Pero, qué pena, todo es imaginación. Me dicen que en verdad quien entiende dice que el colorido y los motivos geométricos son típicos medievales y recuerdan tejidos orientales. Yo, que pertenezco al país que acaba de ganar la copa de Europa de fútbol me resisto, y veo balones rícamente decorados. El escultor que realizó esta preciosa talla en el siglo XII ya sabía que íbamos a ganar la copa y que el barça es más que un club (también soy aficionado del barça...).

ROSEBUD...

He estado mentalmente fuera. Y volviendo he cargado el depósito de gasoil, que me cuesta un treinta por ciento más caro que hace un año. En la misma gasolinera suelo comprar el pan, yo como siempre el mismo pero ahora he aligerado diez céntimos más, con el sudor de mi bolsillo. Los mismo diez céntimos que de más se me van cuando compro mi periódico favorito, con lo que me gusta leer la prensa, con sus hojas tersas y el olor de su tinta, ummm. Los periódicos me gustan muy de mañana como las tostadas, calentitos y sin dobleces, que nadie los haya antes degustado. La comparación con las tostadas no es mía, es de Manuel Vicent, hace tiempo. Pero me alegró mucho leerlo, por fin dejé de pensar que era un poco maniático con esto de los periódicos, es un consuelo que haya algunos más como tú.

Pero volviendo al cogollo, por lo visto el euribor está en el cinco coma veinte por ciento, día arriba, día abajo. Me tiembla el gañote la próxima revisión de la hipóteca, puede que dentro de unos meses sea entre quinientos y mil euros más pobre, si es que ya no lo soy suficientemente. Alguno se debe estar forrando. Estoy mosqueado desde que leí la cita que encabeza el libro "Alzados del suelo", de José Saramago. Pregunta más o menos si se ha calculado cuántos miles de pobres hay que producir para fabricar un rico. Ya digo, me mosquea. Puede que ahora mismo se esté fabricando algún que otro forrado hasta las cejas, mientras los demás nos vamos al garete. ¿Qué será lo próximo que suba?, pues lo que baja ya lo sabemos. Ya sé qué sube. He leído recientemente que los principales bancos de nuestros país han presentado sus cuentas de resultados del último año con beneficios: ¿no estábamos en crisis?. Ya digo, se está fabricando algún rico...; o engordándolo a reventar. Sólo espero que cuando al poderoso caballero Don Dinero le llegue el día que a todos nos iguala, su pensamiento se fugue hacia el recuerdo del trineo que le hizo feliz en la infancia.